adnane

Si l'olive se souvient de son
planteur,
Son huile se transformera en
larmes
Oh ! sagesse des ancêtres,
notre corps pour vous
Deviendra un habit de
protection.
On va éplucher les épines par
nos cils
Et on va couper la tristesse
Et l'enlever de notre terre.
L'olivier conservera sa couleur
verte à jamais
Et rentrera dans la terre comme
une arme